_ La poesía, no es un arte, es un maremoto de sentimientos, es sangrarte un poco con cada letra ; quemar heridas del alma, no cicatrizadas por el paso del tiempo, una transfusión de pluma a cadáver........
.....cadáver que es, una hoja en blanco.
También, a su vez, la poesía es el secreto diario del autor ; su vida, plasmada en un laberinto de metáforas ; confundida en una lluvia de símiles y rimas.
Es decorar el alma por dentro, para luego , vomitar una oleada de emociones al papel agradecido.
La poesía, casi siempre es el pañuelo del poeta.....
.....que no se lee con los ojos ; se llora con el corazón.
Por eso y mucho más ; la poesía no es un arte.
EL ARTE ES POESÍA.
El tiempo, cáncer incurable de la vida,
en su redonda prisión de dos barrotes,
esperamos la hora de los sueños.
Caballeros, así llamadas las gentes virtuosas,
de aspecto inmaculado, que arrastran normas,
por el inmenso rebaño de mentes duplicadas.
¿ Y, vosotros?
Vosotros ; vosotros los esclavos, los soldados....
Esclavos del tiempo, que os limita el tiempo de descanso, la era del desenfreno.
Que os da y os quita, y así, poco a poco, veis siendo esclavos, que la vida se marchita.
Esclavos de absurdas normas, de tanto más absurdos cerebros, que acotan el
jardín de juegos de la vida.
¡ Ignorantes !.
Si ; caballeros numerados que hasta en la hora de la muerte, acotáis, fecháis y datáis,
encerrando en atemporal espacio, a lo único libre y que nada de horas sabe.
La condena es pues, cadena perpetua al alma.
También sois soldados, soldados a una guerra en silencio.
Mercenarios a sueldo de la muerte.
( Escucha el llanto silencioso de la nada )
Ahora, estáis matando una parte de la vida.
Sin escrúpulos, sin pensarlo ; fríamente, la muerte es envejecida. _ Devoradora fiera de segundos.
Sin ruido, sin dolor, sin testigos, sin sangre ni lamentos.
Con certeza, que esta será la única guerra ganada.
Al final, paso a paso, suspiro a suspiro, acabareis sin comenzar aun, con vuestra existencia.
¿ Porqué tanta gente sin nombre en el camino ?
Tantas caras sin rostros, de mecánicos gestos cruzando el sendero.
¡¡ Tanta prisa !!
Si, el mundo tiene prisa ; se mueve deprisa, se puebla deprisa, avanza deprisa.............si ; el mundo se muere deprisa.
Hay que correr, para avanzar entre los lentos despojos, entre las retrasadas mentes, que paso a paso, degustan la obra cómica que todos ponemos en escena.
¡ Ay, mente privilegiada.... !
Todos llegaremos al claro en el inhóspito bosque, pues múltiples son las veredas que a el conducen ; todos llegaremos juntos, pero tú, además, cansado.
¿ Como podéis ser tan necios ?.
Jugáis inconscientemente a Dios, incubando enfermedades en el cerebro de los niños.
Los niños ; humanos sin humanizar, siendo todavía libres.
Ganando la batalla de existir, robándole tiempo a la muerte.
Devorando segundos con voracidad salvaje, asesino depredador de instantes, insaciable exprimiendo los momentos de inocencia ; observando pasivo e impotente, la marea de locura en la que flotan sus mayores.
Mirando por sus dos inmensos cristales transparentes...
.... Sintiendo por sus dos almas.
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